Я песню давнюю спою…
о душа матери – выше- глас…
как юноша мать предал свою,
Пойдёт плачевный в ней рассказ…
Пленён был малец Красой,
Но безответная влечение
только наградить смогла тоской,
Страдать, заставив опять и вновь…Я песню давнюю спою…
о душа матери – выше- глас…
как мужчина мать предал свою,
Пойдёт плачевный в ней рассказ…
Пленён был парень Красой,
Но безответная склонность
только наградить смогла тоской,
Страдать, заставив вторично и вновь…
житье побеждать свою — её просил,
противоречие был краток: «Что мне в ней?!
Вот, если б матери своей,
Ты душа смог мне приходить –
попадаться может – стала бы твоей!..»
зa тучи спряталась луна,
Но не пугает темнота ночной,
пока знать – красота одна
И сияние кинжала роковой…
Вот грудь матери в крови
В руках дрожащих держит он…
быстро мчится с ним к своей любви,
да не поняв—Где явь?!Где сон?!.
Споткнулся вдруг, не чуя ног
И будто из небытия –
«Ты не ушибся ли, сынок?
быстро лучше бы споткнулась – я!»